Я узнаю себя в тебе,
Когда ты хмуро сводишь брови.
И крик, рассерженный вдвойне,
Напоминает мне… И кроме
Шуток у реки, открыв, как ревность некрасива,
Слетает с уст твоих не Лира,
А гнев, как в жутком полусне.
Так пожинают плод безволья:
Я был наивен и смешен,
Когда надеялся, что трон
Любви еще надежен,
И рухнуть с трона не должны.
Пойми, так осторожен
Лишь день в преддверии ночи.
Плачу по собственным счетам –
В причине есть ген безрассудства, –
Не сделать больно – вот искусство! –
И не друзьям, и не врагам…
Отмерь уклон своим шагам,
И пусть тебе не будет грустно.
Есть характерные черты,
Определяющие счастье.
Для нас, увы, они несчастье…
В ночи не зацветут цветы,
Погибнут в радости мечты,
Придут лихие дни ненастья.
И, наконец, не про любовь –
Уже за далью ее облик –
Я чувствую, не жарче кровь
Моя с тех пор, когда услышал окрик…
Такой прощальный, как чужая боль.