С.Белокурову
Друзей забирает дорога.
Кресты по обочинам сиры,
И лыбится месяц двурогий
Куском ноздреватого сыра.
Кури, хоть до крови из легких,
Иль водкой залейся до рвоты
Но розы по-прежнему блеклы
И тусклы улыбки на фото.
Судьба, как хребет, перебита.
Кликушествуют домочадцы.
Уходят ребята в зените,
Ни с кем не успев попрощаться...
Их в траур закаты окрасят.
Им волосы выбелит ветром,
А мы остаемся на трассе.
Считая свои километры.
Находим беде оправданье,
И, без раздраженья и злости,
Покорные, ждем испытанья
На крепость затылочной кости...
Зайтись бы в рыдании длинном,
Прижавшись к плакучим березам,
Но трудная участь мужчины -
Жить с вечным запретом на слезы.
Уже не надеясь, не веря,
Судьбу опознавши, как стерву,
Нанизывать кольца-потери
На пальцы измученных нервов.
Я болью пропитан, как губка,
Хоть прожито, вообщем, немного,
И некому выдохнуть в трубку:
"Ах, как мне хреново, Серега!"...
Мы редко у Бога просили.
За нас отмолились другие.
А нам лошадиные силы,
Беснуясь, ревут литургию.
Вновь небо бездонно и сине,
Как в августе том бесконечном.
Сегодня дорога пустынна
И хочется мчаться по встречной.
Вновь топлива по горловину,
Вновь, шрамом по сердцу, дорога.
И где-нибудь там, под Медынью,
Мы встретимся. Слышишь, Серега?
2004 - 2005 г.