Мы - птицы, склевавшие чьи-то черешни.
Мы - дети, невольно спугнувшие птиц.
До всплеска руками, до взмаха ресниц
Жалеем из рук упорхнувших синиц,
Скрывая печаль за спокойствием внешним.
Мы - ангелы, ангельский чин не в почёте.
Мы - парии, с неба упавшие ниц.
Бескрыло боимся оскаленных лиц,
Следящих за нами с газетных страниц,
Стреляющих влёт нас, когда мы в полёте.
Мы – коконы, свитые Горним сияньем.
От каждого тонко протянута нить
Вопроса извечного «…быть иль не быть…»,
Помиловать люто, иль нежно казнить,
Себя отдавая себе на закланье.
Мы – твари Господни, Его в нас дыханье.