мой мирок вмиг стал узким и тесным, как лоно девственницы,
подоконник, затасканный вид из-за мутных /дождями/ стекол...
память вьется веревками, на которых уж впору повеситься,
корвалол вместо сахара в кофе...чтобы слева чуть меньше екало...
дни разнЯтся двумя переменными - одинокостью и отрешением,
хорохорюсь, бодрюсь...а внутри все осколками..крошится...
не война, да...стреляли прицельно...на поражение,
но на "тот" - не пустили, а на "этом" теперь не можется,
не живется...ломаюсь...маюсь ночными кошмарами,
посылаю в страхе всех нахуй телефонными-длинными...
я когда-то была хорошей...раздавая без жадности, даром, но...
этой осенью листья будут...кровавыми, да с сединами...