на вздохе розовом недели с бессонной болью в голове
провинциальный скрип качелей - побудка утренней Москве.
качели вниз - подол березы, начало жизни – 6 утра,
овидия метаморфозы в стенах бетонного двора.
их с каждым выдохом все меньше - надежд, запала, новых слов,
качели вверх – вспорхнула гейшей над крытой пропастью столов.
какая редкая отрава на этом утреннем пиру -
здесь угощают не за славу – а за великую муру
и бьется бабочкою в темя с последним свежим ветерком
почти замазанное - время - лихим узбекским мастерком.