Что-то там вырвано
и кровавыми
ошметками-брызгами
на тротуар брошено.
Ужели совесть моя?
Гордость, честь
достоинство, любовь?
Все эти
придаточные части
тела, души и речи.
Однако же легкости
не чувствую,
хотя и не болит ничего…
А говорят должно.
Фантомные боли
называется…
Или не мое это?
А просто шел поэт по улице
Да и блевонул
словарным запасом.
А что с кровью,
Не страшно. Когда слова,
всегда так.
С кровью.
Присмотреться, -
И не кровь то вовсе,
просто похоже.
И валяется похоже.
Так умершее-убитое
валяется.
Собаки сожрут потом.
Им, собакам,
все равно
что и кого жрать.
Пойдем,
Походим кругами
По этой вашей странной Москве.
Может еще чего интересного встретится.