Безобразие молча кипит по чужим городам.
Я бы отдал немного и ближе к прошлым годам,
Где чужие руки ломались о каменный столб,
Где не видел я чуждый теперь мне другой небосвод.
В нём орёл запарил, а на крыльях спекается кровь.
Ты стой тихо, молчи или в небо, глядя богословь.
Где ты бог? В небесах или у красной стены?
Ты смешной «человек». Помолись, но мы обречены!
Повернуться назад, нету сил, но он тяжко зовёт.
Там всё было не так, и земля там протяжно ревёт.
А апостолы смотрят и видят сквозь дым чудеса,
Как раздвинулись в жарком плевке жгучие небеса.
Там румяные дети играют костьми «чужаков»,
И при этом рубят по плечи своих же богов.
Там из жерла стального огонь проповедует власть,
Там нельзя подниматься и можно один раз упасть.
Что оставили вы нам? Кресты, во кресте, со Христом?
Что оставили вы нам? Могилу при «лике святом»!
Золотые мгновенья арканом ловите для нас.
Я для вас уже нем, но это мой первый приказ!
Я пущусь по осколкам религий, неся новый миф.
Пусть не буду Христом, да пусть буду я даже Сизиф.