* * *
О том, что здесь прольются реки крови
Известно лишь печальнице-Луне.
Она, приникнув тихо к изголовью,
Навеет то, что ночью сниться мне.
А я – что я?! Лишь встану в мутном свете,
Разрезав, словно нерв, тенёта сна.
И всюду смерть. Что сделать мне, планета?!
Как в страшный мир прекрасна ты, Земля!