Мышь пролезет в щелку между
Дачным домом и землей.
Прошуршит в своей одежде -
Шитой вовсе не иглой.
В шубке, шкурке, одежонке,
Что небесный Кутюрье,
Сшил для первого мышонка
Как из меха – из идей.
А в саду ночном, прекрасна,
Наливается трава –
Светит месяц, светит ясный,
Серебром текут слова.
Гроздья белых георгинов
Роз скрывают наготу,
Жимолость на стенах стынет,
Вьется вверх… рука ко рту –
У тебя, ты спишь – улыбка,
Пощекочет вдруг ладонь…
Вот он Сад. По листьям зыбко
Пробегут стихи, лишь тронь,
Только прикоснись рукою –
И в прожилках ты прочтешь:
Строки новые о Трое –
Как хлестал Ахилла дождь
В январе, по голым пяткам!
И еще – про Дантов ад.
Души там играли в прятки,
Пряча свой влюбленный взгляд.
И еще – из книжки новой,
Что читают по листве,
Под высоким звездным кровом…
Спи – приснится Сад тебе.