Вы ночью пишете стихи,
Когда спиртное кровь гоняет,
Вы же мужчины, *Мужики*,
Когда очередная вас влюбляет.
Что надо вам: размер груди
И взмах ресниц её невинный,
Конечно, ещё попа и чулки,
И ваш роман, почти, что длинный.
Любовь вы покупаете, как хлеб,
В долине силикона утопая,
И душу дьяволу готовы подарить,
Чтоб с вами была вечно молодая.
Летаете на *тачках* дорогих:
Три и четыре, *привод полный*,
Литые диски, датчики дождя,
И каждый, как ребёночек, довольный.
Всё в баксах, евро и рублях,
В работе, в пробках, и с друзьями,
Текилка, водочка, пивко,
Всё чаще вы влюбляетесь глазами.
Но с возрастом ваш *датчик* уязвим,
Боитесь, что откажет юная Русалка,
Виагру пьете, свой коктейль любви,
На утро хвастаясь: *удачная рыбалка.*
Никто не спорит, жизнь у нас одна,
И матушка природа потрудилась,
Да вот беда в чём, * мужики*,
Я в одного из вас влюбилась…..
Поверьте, не искала богача,
Средь вас я выбирала сердцем,
Увы, вторая я жена,
А первая, что хлопает бесшумно дверцей.
Ответьте мне, никак я не пойму,
Один вопрос всё созревал с годами:
Куда уходят *МУЖИКИ*,
Когда становятся МУЖЬЯМИ??????