Ветер шелестел травою и ласкал берёзы.
Слышу тишину лесов, да середины лета грёзы.
Сон объял рукою и растаял сказкой,
В небо — облаков прибоем и лазури цвета краской.
Речкой тихою, босой ногою — бродом,
Да в картину вечности, и мазком по небосводу...
Там, вдали, сливаются — бирюзою, точкой,
Мысли продолжаются за рисунком синей строчкой.
И улиткой медленной по краям дороги
Пишут линий росчерки и бегут от врат тревоги.
Порван первый холст, да второго нет.
Рыжих строчек листья опадают в середине лета...
19-20 июля, Витебск