С наивной пылкостью ребенка,
Когда весна пускалась в цвет,
Я превращал холста картонку
В прекрасной женщины портрет.
По-ярче брал в палитру краски,
По-тоньше кисти выбирал,
Чтоб было все, ну как из сказки,
Как божество, как идеал!
Душа искала в ней спасенье,
Портрет в меня мечту вселял.
Он разделял со мной веселье
И в серых буднях ждал меня.
О, как глаза ее блестели!
Как был изящен силуэт!
Все Леонарды, Рафаэли
Уж оценили б мой портрет!
Я так оттачивал детали
День ото дня, за годом год!
Огрехи даже в идеале
Ведь тот, кто ищет, тот найдет.
Конечно женщины-то были
(совсем без женщин как летать!),
Но все они не подходили
Под моего портрета стать.
То слишком уж характер скверен,
То стана линия не та.
Ведь идеал, я был уверен,
Он как хрусталь, он как мечта!
В копилку лет мои монеты,
Ржавея, падали на дно.
А идеала рядом нету,
Все лишь подруги да вино.
И постепенно краски в серый
На полотне сменили цвет.
И неприветливой химерой
Стал тот прекрасный силуэт.
Нагнулись ивы в тихой роще
И стих фантазий шумный бал.
Или мечта иль что попроще -
Неутешительный финал!