("На летнем лугу,
Раздвигая густые травы,
Блуждает олень,
И безвучно, безмолвно
Сыплются капли росы"(
Простите, милые слова.
Семь лет держали на плаву вы.
Терпели - загнанной, понурой.
Понять давали:
есть, жива.
Назад оглядываюсь...
Тьма.
Одни слова в окошке светом манят и шепчут:
"Нужно это смещенье букв...
из всех отрав
мы - лучшая!.."
А что сейчас?
Жизнь разбежалась, оттолкнувшись
от ваших снов мостов и улиц - прыгучею...
В который раз?
Какая разница словам?
Пространство, время -
лишь пустое
коловращение героев
в объедках с барского стола.