Сергей Пресс (Sergej Press)
Кровавая скрипка
И у петли была причина.
Хоть говорят, не сам залез.
Опричнина, любовница, кручина?
А на запястье шрам или разрез.
Кого успел так искарябать:
До маятника на трубе?
Какая венчаная жаба
Бутон сломила на стебле?
Прощай мой друг, не до свиданья.
Не все поэты могут без чернил.
Подсохла кровь на вкладыше изданья
И стала чёрной, цвет переменив.
Покажутся теперь игрою
И жизнь, и страшные стихи,
Живой написанные кровью,
Как покаянье за грехи.
Но что ты сделал, божья дудка?
Хрипел, привязанный к трубе,
Давясь от самого желудка,
Живой, пока не задубел,
Пока не лёг посмертный глянец
На золото витых волос,
Как ретушь на покойных пьяниц,
От целования взасос.
Пусть слишком грамотные спорят,
Кто из великих не велик,
И будучи солистом в хоре,
К трубе ошпаренный приник.
Никто на дудке не сыграет,
Той, что из ивы мастерил.
Стихи – не скрипка Страдивари
С клеймом из кровяных чернил.