Тише,
нам Слово подаётся свыше,
там - говорят, а мы тут пишем.
Пускай снесёт словами крышу,
но за строкой летит строка.
Слышал?
Ковёрный клоун в город вышел,
лицом мудрей и ростом выше,
приятной людям, серой мышью,
игравший в цирке - дурака.
Выстрел...
Поэту очень нужен выстрел,
он, как переходящий вымпел...
И ты его однажды выиграл,
он, будто, памятник в веках.
Выпьем?
Давай с тобой сегодня выпьем.
Ты запоёшь, а мне подвыть бы.
Я закурю, и будем квиты,
ты – там, я здесь ещё, пока.
Вечность...
Ты говоришь, что всё есть вечность,
так посмотри на эту внешность,
нет, старость, это неизбежно...
Ну, выпил? Закуси слегка.
Жить бы,
как будто, каждый день – молитва,
а мы всё в драку, мы всё в битву,
а мне до Берега доплыть бы,
И, доплыву, наверняка.
Вырвусь...
из этой путаницы вырвусь,
вы высоко, а мы – под плинтус.
А в Гималаях есть папирус,
Там пишут, всё о`кей, пока.
С Богом.
Ты завтра приходи, Серёга...
/Тут, каждый, клоун понемногу./
Да, ладно. С чем у Вас не строго?
Ты приходи, я здесь... пока...