В стихах самый большой изъян
что с ними выходит гной душевных ран
Пишут кровью маркеры и синие ручки
вбивают словно колья в руки точки
Слова молча ложаться на бумагу
и самые сложные, и младенца агу
В тиши провинций выковывают узоры
никак не пойму. Почему отводят взоры
Когда бросаеш в лица стихи
люди так часто бывают глухи
Страшное дело. Рифма бередит души
Заползает изворотливым ужом в уши
нехорошо отбирать сон и покой
то же в отместку сделают с тобой
Лишь красота оточенных бейтов
как прелесть девушек и цветов
даёт немного лёгкого дыханья
в перерывах тяжелого молчанья
больно играть на струнах душ
раниш пальцы. Течёт чья то туш
но если больно, значит немного живы
если спокойны, значит слишком мертвы