Весь мир — театр.
В нем женщины, мужчины — все актеры.
(Шекспир)*
То ли лето швах, то ли крышу сносит,
Льют дожди в четверг, и горчат победы.
Пожалей нас, автор, ведь скоро осень,
И судьба-волчица крадётся следом.
Тьма накроет нас – и отхлынет пеной,
Повернётся ось, как и прежде. Ску*ш*но.
Мир, наверно, вечен, да мы-то тленны,
Но раз дышим, значит – кому-то нужно.
Пожалей нас автор! К финалу ближе
Каждый путь, как карта, помечен крапом...
Отпусти ушедших. А тем, кто выжил,
Подари покой – за огнями рампы.
В продолжение темы http://www.stihi.ru/2007/08/12-1520
"Репортаж из лифта" Дочери Ньерда :)
*Не люблю эпиграфы, тем более странно ставить в эпиграф строки Великого и Ужасного (ибо где я, и где - Шекспир!). Но он в двух строках сформулировал то, что я тщетно силилась выразить в двенадцати.