Я не состоявшийся поэт.
Так горяч, а теперь остыл.
Чье-то вырвется «Он здесь был,
А теперь его больше нет…».
Сколько выкуренных сигарет?..
Что ни делал, то все курил.
И воскликнут: «Он с нами пил,
А теперь его больше нет…».
Слишком ярок и чист свет.
Белой дымкой куда-то уплыл.
Как признание: «Он так мил,
Жаль, теперь его больше нет…».
Как полночный в агонии бред
Будней серую почву взрыл.
Разразится: «Зачем же он был,
Раз теперь его больше нет?! ».