Или сейчас... Или дороже...
Читаю гордая в окне.
Я не звоню, а ты не можешь,
Со мною быть наедине.
Я не хочу, а ты не веришь,
Что всё ещё могло бы быть
Иначе, снова рану лечишь,
Мне остаётся с этим жить.
Хочу, люблю... Тупая проза.
Всё это снова ни к чему.
Гламурной называешь розой
Московских улиц, тетеву
Не отпускай! Я стану больше,
Чем было прошлое, и мне
Не нужно этих слов и всё же
Смотрю в окно, не по себе.