Крылом сбивая с неба облака,
Он падал на ладонь земной твердыни,
И был свободой скован на века,
И предан был непонятой гордыне.
Печальных крыльев резкий силуэт…
Каков он был, изгнанник злого Рая?
Он стал поэтом.
Проклятый поэт
Сжигал стихи, в себе уничтожая
Последнюю тоску по небесам.
И музу соблазнив усталым взглядом,
Её терзал, и по её глазам
Он чувствовал, что скоро станет Адом.
Но стал актёром…
Проклятый актёр
Не мог любить, не причиняя боли.
Он чувствовал, что главный Режиссёр
Его задумал для бессмертной роли.
Он ненавидел драмы в трёх частях –
У них уже придуманы финалы,
И велено в заметке на полях,
Чтоб бунтари за смелость умирали.
Он музыкантом стал.
И музыкант
Свивал сонаты из безмолвной ночи.
О, как он был бесчеловечно рад,
Что слушать тишину никто не хочет...
Он рисовал.
Но проклятая кисть
Сорвала с красоты её наивность.
В его холстах стонала чья-то жизнь,
Презревшая бесцветную невинность.
Изгнанник Рая… Брёл среди людей,
Теряя след в испуганных упрёках.
Он был не лирик ныне, не злодей,
Мешавший краски в раскалённых строках…
Он не смотрел на крылья за спиной.
Земной ладони линии изведав,
Из них не смог быть верен ни одной.
Он жизнь предав, был только жизни предан.
…и звался он отныне Сатаной…