капельками крови по бумаге
бисеринки буковок стоят..
и о чём писать тебе..не знаю..
надо просто выпалить запал..
кто..когда..за что..меня не спросишь..
просто будешь ждать моих шагов..
но..их не услышишь..знаю точно..
время бег обратный не начнёт..
много слов сложились все в цепочку..
но..мне их..увы..не разорвать..
и пора..пора поставить точку..
и закрыть роман..зачем писать..
чувства..мысли..будто бы..уснули..
и сбежали краски и цветА..
очень много накопилось..грусти..
понимаешь ли..о чём намёк мой..да?..
раны..затянувшиеся..тянет..
ноют раны..тела и души..
не найти ..на свете нету мази..
чтобы шрамы сгладились..пойми..
буковки..бисеринки крови..
по бумаге чёрные..на белом..
то запёкшиеся капли...боли..
ни к чему писать..зачем..об..этом...