Конец июля, выжжена трава
С берёзы первый, жёлтый лист падёт,
Так осень, заявив свои права
Ещё до августа, лукаво подмигнёт.
И тешась мелочной, навязчивой мечтой
Набрать грибов, бродя среди осин,
Шагаю по булыжной мостовой,
Вдыхая смог скопившихся машин,
А между тем, туманы по утру,
Прохладой душат поздний летний крик
Уже не воспылать его костру
И все метанья, лишь ведут в тупик.
Устав от календарной чехарды,
А может быть, привыкнув, что так есть,
Несу на плаху скорбные труды
И не пытаюсь заново расцвесть
Для осени, мой дом всегда открыт
Она в него заходит круглый год
То летом, то зимою погостит,
Да и с капелью мимо не пройдёт
И если всё же дням подсчёт вести
Я б в исчисленьях этих не был строг,
Считая вёснами, года до тридцати,
А после осень подводила б их итог.