Рука, рождённая творить…
Ах, как ей не хотелось мыть
Другую, такую же грязную!
Но я заставил! Под струю
Бездельниц разом я сую,
Преамбульность разума празднуя.
И вот две чистые руки,
От эгоизма далеки,
Сошлись тет-а-тет на ристалище:
Котлеты… суп…
И вот я – «труп»,
И сонму дел даю отлуп:
«Вы… это… попозже, товарищи!»
Но вновь, кошмаром позы «ниц» –
Предустановленность границ
И сеть повседневной реальности.
А сну реальность – не с руки…
Податься, что ли, в дураки –
Навек расплевавшись с фатальностью!
Увы, реальности рука
Близка, и в шкуру дурака
Спасая преамбульность «кумпола», –
Глядишь, впивается игла,
Чтоб дурь немедля сжечь дотла
Прямым доказательством ампулы.
2008.