В погоне за несчастным насекомым
Азарта нет. И кажется, что спишь.
В своей пещере, сызмальства знакомой,
Порхаю я, летучая, но мышь.
На крыльях – лапки цепкие с когтями,
И куча зубок маленьких во рту,
Пускай я сплю как нелюдь - вверх ногами,
Но все же, видимо, не пропаду.
Локатор мой, настроенный с рожденья,
Прокладывает мне в пещере путь,
Ни зги не видя, чую отраженье
Своих же волн и знаю, где свернуть.
Но вот однажды в дебри Интернета
Я залетела поискать обед.
Случайно обнаружила Поэта.
И полоснул по векам резкий свет.
Как плеть строка! Пищу и бьюсь о камни,
И чувствую – башку не сберегу,
И собственная тушка не легка мне,
Хочу я улететь – и не могу.
Как зов природы манки эти строфы.
Дурманом в кровь! Пускай я заплачу
Мышиной персональной катастрофой –
Могу я улететь, но не хочу.
Я вижу то, что смутно ощущала.
Там разберемся: зло - иль повезло.
К чертям локатор, я его сломала.
Открыв глаза, бросаюсь на стекло.