Когда я попал на твои небеса —
Будучи разрублен сотней мечей чужих глаз,
Открывая врата поддельным ключом —
Ты спросила: «кто здесь?» —
И не смогла открыть своих глаз.
Ведь я прикрыл их ладонями.
Ты хлопала ресницами в моих руках,
Как птичка, попавшая в западню.
Снизу улыбались, скалились чужие рты.
На нас глядели сотни мечей.
Я не позволил тебе увидеть их.
Мне было настолько же светло,
Насколько темно тебе.
Так ты познавала свою ночь,
А я — свой день.
Я уткнулся губами в твой затылок —
В мягкие прозрачные кудри —
И застыл.
Один человек, видевший все это снизу,
Изваял нас в мраморе.
Глядите!
Теперь мы стоим посреди сада —
В снежном сиянии сакуры,
В окружении играющих детей.
В их руках лук и стрелы с тупыми концами
И игрушечные мечи.
Вечность по-прежнему слепа.
Тоска по-прежнему застилает ей взор.
1999