Воскресный вечер, непрощенный.. Бог простит.
Быть может, в осени рождаются надежды.
Агнцы невинные в начищенных одеждах
Свой волчий утоляют аппетит..
В усталой пристани все меньше кораблей
Куда-то отплывают на заре,
Быть может, в поисках других монастырей,
Чтоб там расторгнуть веру на одре.
Христос, ты был распят не за людей,
За тысячи Иуд, проклявших род.
И небо стоном огненных дождей
Рыдало… за отверженный народ..
Роняют, накренившись в пустоту,
Деревья недозрелые плоды,
Испуганные ангелы в снегу
Раскапывают Райские сады…
А на земле под желтою сосной
Мечтают маленькие дети о Луне
И в мраморе прозрачных луж рукой
Вылавливают корабли на дне…
А под водой кладбищенская твердь
Хранит невозмутимое молчанье,
Безмолвие, рождающее смерть,
И жизнь, как боль,– немое испытанье.