Под ногами пожухлой листвы восковые осколки…
Может быть, среди них остались живые цветы?
Но затоптаны дни и сшивает рубиновым шелком
Небо раны свои, разбросав кровяные бинты.
По утру беспокойные сны увядают под простынью.
Слезный город течет с мостовых каскадом дождей.
Нам хотя бы дожить до весны и болезненной поступью
По седым облакам возвратиться к могиле своей.
В этой осени мало тепла, будто греть больше некого,
Будто сердца не слышен набат и у церкви не ждут.
Как бы так повернуть время вспять на полвека бы,
А часы отстают на каких-то пятнадцать минут…