На свете нет избитых тем,
А есть убогость толкованья,
Нет, исписавшихся совсем,
А есть писаки без призванья
Призванья святости пера
И глубины души и зренья,
Уменья видеть во вчера
Предтечу нового свершения
Не датой мерить времена,
А сутью их и их значеньем,
Ведь сила образу дана
В его конечном воплощенье
Он в мыслях, рядом и в дали
В нем верность, подлость, ложь, смиренье,
Последний вздох и вздох любви
И чистый свет преображенья
В нем расспектровка тысяч Я –
В любви, исканиях, застолье,
Твоя исконная земля
С ее проблемами и болью
Сквозь подражательство и хлам
Чужих привычек, слов, примеров
Бездонность тем – такой же храм,
А может ль быть избитой вера…