Речь естественно веётся не от моего имени.
Я самый лучший из поэтов,
И мой талант большая честь,
Я написал пятьсот сонетов,
И мне нужна лишь ваша лесть.
Мои стихи небес творенье,
И эталоны красоты,
И пусть вас не берут сомненья,
Они действительно мои.
Пишу их просто, взяв листочек,
Я гляну медленно в окно,
Увижу лавочку, цветочек
И вот один из них готов.
Все говорят, читай «великих»!
А мне что, дело есть до них?
До этих странных, древних, диких,
Я ведь пишу для молодых.
Ну, скажем вот к примеру – Пушкин,
Ну, чем он вправду знаменит?
Что написал про дуб растущий,
Да что Дантесом был убит.
Или возьмём давайте - Блока,
Вот это «улица, фонарь…»
Я долго отходил от шока,
Лишь бред весь этот прочитал.
Давайте на меня равняться!
И мои книжки издавать,
Все люди будут восхищаться,
А я писать, писать, писать…