Серове утро и… Холодно… Август…
Боже, когда же уже я оправлюсь?
Холод на сердце, и горек мой пепел:
Не ненавижу я, кем бы ты не был.
К низу глаза и опущены плечи…
Все же за что душу мне изувечил?
Сколько тепла превратилось в обиду…
Я никогда из туннеля не выйду?
Я научусь расставлять запятые?
Ой, до чего повороты крутые!
Ты ненавидишь! За что?! Я не знаю.
Я от вопросов в стихи убегаю.
Чувства бы сжечь, как слова на бумаге…
Траур в душе, и приспущены флаги.
Похоронить бы надежду на чудо,
Что я когда-нибудь всё позабуду.
Серое утро… И август… Засада!..
Что, получила? Наверно, так надо?!
Может научишься чувства бить палкой,
А не общаться с бумагой-гадалкой?
Кофе на кухне и тихое: «Боже!
Ну помоги мне, ведь ты же всё можешь!
Боль утоли и верни меня в лето,
Чем заслужила я, Боже, всё это?!»
Серое утро.. И август… Уныло…
Знаешь, наверно, я все же любила…
Только зачем? Смысл эксперимента?
Не отмотаешь ведь – не кинолента!
Так было важно: в глаза и ответы…
Нет, так не будет, и кончено лето.
Я просыпаюсь и … больно спросонья…
Серое утро и август… О чем я?
07.08.08.