ГРОМ
Гром раскатисто вздохнул –
Молнией стреляется,
По часовне низкий гул
Страхом нагнетается.
Полем спелым я иду,
Тропка в ноги стелется,
Низко кланяюсь дождю,
Что во ржи шевелится.
Лесом тёмным я бегом,
Избегая лужицы,
На крылечко босиком
Я влетаю с улицы.
Оглянулся, посмотрел:
Нити безразмерные,
В луже прыгает пострел,
С ним собачка верная.
Отчего же я бегом
Полем и околицей?
От чего же я дрожал
Под намокшей звонницей?