в соавторстве с Штушей-Кутушей
(http://www.stihi.ru/author.html?777777777777777)
Штуша посмотрела на меня сочувствующим взглядом, наверняка отметила про себя, что ей больше достанется, откусила от пирога большой кусман и, не дожидаясь, когда весь он вкусно прожуется, неожиданно произнесла:
ШТУША-КУТУША: Чтобы открыть для себя что-то новое и интересное, это что-то нужно искать.
Я аж подскочил на табуретке – «Да ну?»
ШТУША-КУТУША: Здесь для убедительности, конечно, можно было бы вставить что-нибудь вроде «кто ищет – тот всегда найдет», но, думаю, это не совсем наш случай, хотя, с определенными допущениями, под эту умность можно подогнать все, что угодно. Так вот. Не знаю, как это происходит у других, как это происходит у Вас - Штуша настойчиво называет меня на «Вы» (держит дистанцию, ну… ей кажется, что это способствует дистанцированию), - но у меня все до противности просто: мой мозг имеет свойство утомляться старым и ощущать нужду в новом. Причем его лучше не испытывать, а дать то, что он просит, ибо он товарищ непредсказуемый и способен на самые разные – не всегда уместные – фокусы. В общем, надо искать.
СЕРГЕИЧ: Кутуша, я поражен! Я просто валяюсь… Но, это ты о чем?
Кутуша повернула экраном ко мне ноут и продолжила (говорить и уничтожать пирог).
Ш-К: Также и здесь, на сервере современной поэзии, в простонародье именуемом «стихирой». Читаю многих, стараюсь читать еще больших. Многое нравится, но хочется, чтобы прямо – бац! – и понять сразу: моё. Вот, например:
"Доброе утро мне
на плече твоём,
Знаешь,
спалось восхитительно мало.
Снова запутанный
вечер вдвоём -
плавно укутываем
одним одеялом.
Пальцами
Кожей
Жадными порами
Вдыхаем, вбираем
по вдоху
по капле
Еле жива, и опять -
с разговорами,
И между строчек
давим
сдавливаем…"
("утро мне" - http://www.stihi.ru/2007/07/22-402)
С: Это жадность. Жадность и юношеский максимализм. Это я не о стихе, Кутуш, это я о тебе. А стих хороший, какой-то прям… немного из Рождественского моего любимого. И как ты их выискиваешь….
Ш-К: По рейтингам никогда не ищу. Столько интересного в последнее время узнала про эти самые рейтинги, что хочется забыть о них скорее и не вспоминать никогда. Иногда, правда, ловлю себя на том, что, открывая новую страницу, реагирую на цифры, но чтобы это не стало главным критерием, в основном читаю стихи через раздел обновлений, где все идут в дружный столбик в порядке опубликования последнего произведения…
Этот не скажу чтобы очень неожиданный поворот беседы от судеб державы к судьбам современной поэзии Каюсь, к рекомендациям отношусь крайне скептически, ибо сама не могу объяснить по пунктам, что мне нравится, так неужели же кто-то может это сделать за меня? Не доверяю я советам, но все-таки говорю «спасибо, обязательно прочту» и даже иногда читаю... И вот, совсем недавно мне порекомендовали нового автора.
С: Совсем нового?
Ш-К: Зовут его, а точнее ее, (что-то мне подсказывает, что это все-таки псевдоним) Лала Тарапакина.
С: Мииииииилая моя!!!! Ну ты прям нашла нового-то!
Ш-К: Открываю страницу: красавица. Меня, признаться, всегда настораживают красивые люди. Невольно смотрю на них из-под шляпы готовности ко всему, на всякий случай сжав в кармане кулаки для ответного удара… Пробегаюсь по названиям (никогда не читаю сразу последнее стихотворение). Выбрала, читаю. Хм-м…
С: Эх, ну что ты мне будешь-таки рассказывать о женской красоте. Женская красота – это…. Это…. Короче, это не понятно что. Лукавый взгляд, счастливое лицо, понимаешь – счастливое изнутри… Штуша, если бы я увидел Тарапакину в свой далекой молодости, я бы точно….
"Пахнут мятой твои ладошки,
Цвета моря твои глазищи,
Подойди-ка поближе, крошка.
От любви - красоты не ищут…"
("Девочке моей" - http://www.stihi.ru/2007/06/30-1432)
Ш-К: Так вот. Села поудобнее. Читаю дальше. Второе, третье, четвертое... Черт возьми! Это как после трех неудачных партий вначале очередной игры сразу попасть в четырехпалубный корабль, убив при этом не только корабль, но и позитивный настрой противника. И дальше ты уже победитель и до потери пульса обожаешь это глупое нарисованное судно и себя, и весь мир. Просто шаровая молния. Еще раз перечитала последнее стихотворение, строчка за строчкой... Не знаю, откуда это у меня (возможно, от папы: он так иногда про теннисисток говорит), но вырвалось только «Ну дает, девка!..». И дальше, запойно, одно за другим, прерываясь только на то, чтобы переключить страницу и пнуть мешающего своим вечно голодным ором кота… Что же это? М-м-м...
С: Я так же читал. БЕЗОТРЫВНО. Читал бессистемно, вразнобой, перечитывая понравившееся и потихоньку влюблялся в этот несомненный талант. Бог его знает – талант поэтический или человеческий. Не знаю. Чем она тебя сильнее всего задела?
Ш-К: Возможно, прозвучит банально, но ответить на этот вопрос также трудно, как сказать, за что «я люблю». Хотя, с другой стороны, ответить в данном случае «да» или «нет» равносильно трусливо-предусмотрительному уходу на обочину, дабы предотвратить дальнейшие вопросы. Может быть, эти стихи – как раз то, на что в ответ лучше глубоко, но искренне, промолчать, чем по-заборному сказать «это круто!» и по-братски похлопать автора по плечу.
Просто ЭТО настолько накрывает и даже оглушает, что говорить не хочется, а хочется читать и думать, думать, думать…Это (да простит меня автор за то, что обращаюсь к его произведениям в обобщающей форме «это») выбивает из колеи повседневности, из сегодня и сейчас, из быта, из тоскливой картинки за окном и окатывает дождем самых простых, но таких искренних и настоящих слов, что просто замираешь – то ли от радости, то ли от удивления – и хочется запомнить эти слова, мысли и впечатления от них…
С: Кутуша, я тебя такой не видел даже в запале спора о судьбах Отчизны!
Ш-К (не обращая внимания на замечания): И ритм… я чертовски люблю четкий ритм и всякий раз невольно морщусь, когда в, казалось бы, поначалу безупречном стихотворении случается какой-нибудь ритмический провал. Ведь ритм – это еще один способ достичь такой выразительности и эмоциональности, что только аплодисменты и всё тут. И здесь ведь это есть! И кажется, что написаны все эти строки были так легко, что будто сама жизнь записала свои простые и настоящие шаги минута за минутой…
"Здравствуйте, мама. Пишет Вам Лола.
Нашему с Фимой - беззубых три месяца.
Характер твердый (Фимина школа)
Ночью бандитствуем.. (можно повеситься)
Извините, я кратко - немного забегались,
Плюс работаю дома - телефонным диспетчером,
А вообще, конечно, вы бы приехали...?
Хотя Вам и без этого заняться есть чем..."
("Второе письмо Иммельдины" - http://www.stihi.ru/2007/03/02-1749)
Отличные рифмы, просто отличные. Есть в этом что-то от Иосифа Александровича. Новаторство это неповторимое и легкое, как будто и не строит она свою строку, а думает так и только так, а потому и легкость эта… Иногда ну такие находки читаешь у госпожи Тарапакиной, что думаешь, мама дорогая, как здорово, и как же она это только нашла! И концовки.. просто вбивает гвоздь в голову своими концовками. Это мысль. Мыслище. Не говоря уже о построении строфы. Посмотрите. Почитайте. Подумайте.
В запале Штуша доела пирог и уже просто носилась по кухне, красноречиво подтверждая жестами правдивость своих выводов. Неожиданно она остановилась, посмотрела на пустую тарелку взглядом несчастного котенка и тихо произнесла:
Ш-К: Ведь так иногда паршиво становится, братцы кролики, что до жути хочется чего-нибудь настоящего. Да, этой глупой бестелесной абстракции, которая почти всегда растрепанная и не накрашенная, но такая родная и нужная, что хочется поймать ее, посадить в спичечный коробок и, нося в кармане, всякий раз вынимать, когда станет невыносимо гадко. А ведь гадко станет, простите, но, боюсь, непременно станет – такая уж она жизнь эта, подлая. А если не станет… проверьте: живы ли Вы еще.
И процитировала:
"Послушай, я вижу –
Ты почти плачешь.
И я даже пожалела тебя - слегка.
Извини.
Просто я не умею иначе
Белогривых лошадок
Ловить
В облаках.
Стелить под домом - перины и батуты
В реку бросать
Спасательные круги
Я просто не закончила
Ни одного института
Кроме института
Нашей с тобой любви.
Я не стала психологом,
только – психованной.
Твоим психованным
Личным врачом.
А впрочем…черт с тобой!
Приходи
Без повода
Я подставлю тебе
Плечо."
("Очень-личное-не-читать" - http://www.stihi.ru/2007/02/07-1933)
Штуша смотрела на меня очень-очень грустно. А я думал. Думал почему-то о том, что надо покрасить оградку на кладбище, о том, что все слишком скоротечно, что эти руки Тарапакиной так необыкновенно талантливо связывают слова и, наверное, жизни близких ей людей. Когда-то, совсем давно, у меня тоже был шанс прожить данным талантом, а не бумажным червем. Не сложилось. К чему это я?
Я хотел издать её стихи, но она подумала, что это просто шутка, – рассуждал я про себя по дороге к метро, - И еще, я почему-то точно знал, что талант в точности уравновешивается какой-то особенной непростотой жизни его носителя. Не знаю… Не знаю, как определить талант. Уж точно не рифмой и не ритмом. Может, тем, что после стихов Лалы понимаешь, как жизнь полна, и – главное – чем она полна быть должна.
Манька спала у меня на плече (любит, когда папа укладывает), на другом конце Москвы Штуша карпела над редакционным заданием, а я шептал тихо-тихо:
"На щеках твоих - сон хороший.
Поцелую твои ресницы...
Ты полюбишь меня. Без "тоже".
От светло - темнота не снится.
На плече моем ты. Застыну...
Пусть небрито мне, пусть и голодно.
Твою медленно глажу спину -
От тепла - не бывает холодно.
И такое, знаешь ли, чувство -
В моей нежности ты, а не власти.
Улыбаешься...сладко...вкусно...
А от счастья - не ищут счастья."
("Девочке моей" - http://www.stihi.ru/2007/06/30-1432)
Лала, Лалочка! Если прочтешь – счастья тебе. И чтобы то же море, и ветерок разбрасывает волосы, и легкий прищур от заходящего солнца, и неповторимые веснушки от одесского загара, и сложенные на коленях руки, несущие твое счастье, и его частичку – нам, и хоть еще немного, немного строк.
Лала, не уходи.
И – спасибо.
А лучше вот так (http://www.stihi.ru/2008/02/02/325):
"А давай вот так:
ты сидишь на диване, и плещется пепси в пузатом стакане, и губы твои улыбаются смутно, и мерно часы отбивают минуты...
А я в это время:
готовлю жаркое, уютно и жарко, а в сердце - такое... масштабом с юпитер, и жмурится нежно, пушистым котенком мурлычет потешно. Вот только петрушки в казанчик доброшу, и снова к тебе, на диван, если можно.
А там, за окном:
негодует погода. Разбросаны ветки неженского рода - раздетые, мокрые, в слякоти жалкие, какие-то даже не ветки, а палки... И если бы Бог был к деталям -внимательно, он сделал бы что-то сейчас обязательно"