Стихи писал своей душой…
Она, – летая, – их творила.
Но, вот, когда нехорошо,
Берёт не лист и не чернила.
Он вынимает из стола
Тетрадь в знакомом перёплёте.
Его страдалица ждала,
Душа родная... На излёте…
Крича и тая в синеве,
Побыв в тот миг в потустороннем,
Себя увидевши извне,
Ему – о нём – в стихах напомнит.
И возвратит, отдав назад,
Стократ усилив и сторицей,
И магнетизм, и тот азарт,
Что станут притчей во языцах.