Ни обиды, ни страха, ни боли...
Жизнь проходит сплетением вен
меж триумфом простуженной воли
и Россией, встающей с колен.
Но, приняв по поллитра на брата,
ощущаешь томленье в груди.
То ли печень уже слабовата,
то ли годы мои позади?
Все короче и суше веселье,
и все чаще оно не к добру.
И все жестче и круче похмелье
мне в чужом и постылом пиру.