Много на планете народится
человек, зверей, камней, цветов.
Но тебе не возвратиться птицей,
пусть и семь сойдёт с тебя потов,
смертных, перепуганных потопов,
с кровью и слезами пополам.
Ты пришёл – неповторимый Кто-то.
В чудный парадиз. Или в бедлам.
Вместе с проживающими рядом,
ты срываешь груши и инжир.
Или под тяжёлым злобным взглядом
проползаешь на лукуллов пир,
подбираешь мерзкие объедки,
подвываешь пенью объедал.
Нет, другой такой «пичуги» в клетке
Бог на дню шестом не создавал
и того, кто судит, отнимая
право исходить твои пути!
Смерть – для всех… косая и немая…
Жизнь навек – не у неё в чести.
А у жизни – дел повыше чакры,
той, что называют родничком.
Родничок пока что не иссякнул.
Он иссякнет. Но потом, потом…
...Но не раньше, чем умрём друг в друге,
не найдя проклятый гнусный ген.
Чем придушим веру и в испуге
взглянем в мир с подкошенных колен,
чтобы оценить, что «сотворили»,
перед небесами возгордясь.
Что б мы на одре ни говорили,
с душ не смыть неправедную грязь.