Нарисую я циркулем солнце,
Нарисую деревья и небо,
Силуэты людей заштрихую...
Может мир - это чей-то рисунок?
И смотрю я на алое солнце -
Слишком круглое и неживое;
И смотрю на застывшую осень -
Как картинка в шикарном альбоме:
Желтый парк, карусели и птицы...
И зачем я пропела Вам душу?
Вы меня не поймете наверно...
Да чего я хочу? Ведь картинка
Хороша уже тем, что красива.
Я сама не всегда понимаю
Что мне хочет сказать отраженье,
Из зеркал заглянувшее в душу?
Только Бог, что живет где-то рядом,
Принимает обличья любимых
И судьбу мою шепчет прохожим,
Понимая, что здесь я - чужая.
Здесь, под небом туманным и серым,
Не кончается поздняя осень.
Но зачем же противиться смерти,
Если смерть - только зимняя вьюга?
И в огне запылает картинка,
Если вдруг захмелевший художник,
Обозлившись на алое солнце
Этот мир разорвет на кусочки...
А наутро, опомнившись, трезво,
Нарисует он циркулем солнце,
Нарисует деревья и небо
И людей силуэты нечертит,
Чтобы жить в нарисованном мире
И не думать о мелких осколках,
Пермешанных с тающим пеплом
В остывающем жерле камина.