Всех оттенков красного кровь на Понтийском Пилате.
Прокуратор Библию носит под серой шинелью
И читает вечером на Патриарших солдатам.
Он как будто знает, что ими и будет расстрелян.
Но ему от мыслей о смерти становится легче:
Жертве жестко стелют, зато ей потом мягко спится.
Палачи при встрече всегда говорят «Добрый вечер».
И проходят мимо наряды милиции.
Ситец
Летних платьев вышел из моды.
В ходу гимнастерки.
Место встречи –
третью скамейку –
покрасили в красный.
Маргарита прошлою ночью
ходила по моргам.
А к утру поняла,
что напрасно.
Здесь нет Мастера.
Век двадцать первый упрямо не хочет,
Чтоб его воспевали на русском.
Быть русским обидно.
Точек зрения столько,
что жизнь из одних многоточий
Состоит.
Как и смерть, очевидно…