Я гулял там, где хотел, слушал песню лишь одну,
Соответствующую состоянью моему.
Мой столик слишком низок, голова слишком пуста,
А ведь надо жить не меньше и не больше, чем до ста.
Я видеть больше не могу оранжевые майки.
Меня ещё не закусали твои собаки-лайки?
Обидеть меня может только моя бабуля,
А меня всё ещё спрашивают: кого люблю я?
Я открываю окна, чтобы нюхнуть аццкого дыму.
От языка олбанзкого пальцы встают дыбом.
Замкнул себя в раскрытии своих нелёгких мыслей.
Музыка без нот, слова без букв и рэп без смысла.
Я знаю, почему вы не поверите словам моим.
Ведь вы всегда боялись смеха тех, кто одержим.
Я сошёл с ума, но не смеюсь – вам это странно.
Хорошо, я пошутил, умирать нам ещё рано.
Лишите нас возможности общаться – мы умрём.
При этом мы от предков заховались под ковром.
Ну почему не получается у меня в стихах моих
Реализовать депрессию? Я не пойду в МАИ!
И почему никто не доверяет моему девизу?
Хорошо там, где нас нет! – Подобно лёгкому бризу.
17-06-2008