И вот уже, касаясь, краем свод,
Уходит...- не сбылось, не спелось.
Что было в яви терпким и хмельным вином,
Не обрисовано, ушло, истлело.
Что не забыто, то не воскресишь,
Не повторить, не повернуть сначала.
Ее улыбка... нежные черты,
И силуэт на фоне мая...