есть много будничного в смерти
стакан забытый на столе
сквозняк из форточки разверстой
и ковыряние в земле
и рис изюмисто-медовый
мытьё полов звонки друзей
и полотенца стопкой новой
и суета округи всей
и чья-то скука сторож праздный
а чья-то горечь горяча
и день тоскливо-безучастный
как ноша павшая с плеча
и в этой будничной завесе
скользит как тень взаимосвязь:
пустое эхо мягких кресел
и перекопанная грязь
***
и нет покоя на деревьях
их не исписаны листы
но при ближайшем рассмотренье
слова просты
они прожилками чуднЫми
как буд-то с края естества
тропинками глухонемыми
ведут в слова
так много будничного в смерти
что кажется не различить
мне в каждодневной круговерти
её лучи