Я много раз за жизнь свою,
Стоял у жизни на краю.
Мальцом в больнице помирал,
Меня сжигали хворь и жар.
Спасли врачи - так думал я.
Юнцом ,в компании шумливой,
Порой случалась кутерьма.
И за спиной уже тюрьма.
В процессе жизни той ретивой.
Не далеко была могила.
Но смерть меня не забрала,
А тихо молча рядом шла.
Казалось всё,пришёл,финал;
Когда на землю я упал,
С большой давольно высоты.
Но зря к себе её я звал,
Злой инвалидности оскал.
Меня к постели приковал.
Но встал я на ноги свои,
И вот пишу теперь стихи.
Себя поэтом не считаю.
Заняться нечем,вот,кропаю.
И вновь ПОЭТОВ призываю!
Я к чистоте стиха родного.
Цените РУССКОЕ вы слово.
Не оскверняйте матом смерть.
Она запрёт вам к жизни дверь.
Когда настанет ваш черёд.
Она вас мимо не пройдёт.