Всё не так, как видится.
Всё не так, как хочется.
Боль - моя провидица
И моя пророчица.
Что считал алмазами,
Что лелеял Плюшкиным,
Оказалось - стразами,
Просто побрякушками.
Возит мордой весело
Жизнь меня по гравию!
...Ноют крылья вечером...
Знать, срослись неправильно.
Продан нимб задёшево,
И хрипит провидица :
"Ничего хорошего
Нет и не предвидится".