Это жизнь, что называется, проходит.
Это голос юности стал не слышен.
Там всё мокнут под дождём крыши,
и закат там одинок и свободен.
Захочешь вспомнить - и ничего не вспомнишь.
Облетели, как одуванчики,
обитатели юности - страны огромной,
поселенцы снов твоих - девочки, мальчики.
Размоталось клубком время,
разметалось песком влажным.
А кораблик твой где бумажный?
Голоса где, паруса, реи?
Почему ты его не видишь?
Разве зрение совсем село?
Всё бредёшь пеленой серой,
из которой уже не выйдешь.