Зачем ты руку выломала так,
твой взгляд закрыт под тенью
твоих испуганных ресниц. Как крылья
бабочки глаза закрыты. Томность или страх?
Ты спишь или встревоженна об уходящих молодых годах.
Закрылась.
Руки накрест,как лебедь умирает перед смертью.
Изящную головку на шее положив на грудь, пронзёная стрелой иль пулей,
пальцы в кулаках.
Серая постель тебя заметней и красивей,
застывшей словно карусель в закрытом парке.
Лежишь на ней ты, серой,
своею белизной оттачивая свет.
Твой тёмный, в радужных, игривых тенях сосок застыл,
как изваянье, как мгновенье.
Кто видел как писалась ты, больным художником на грани умиранья?
И не одна ты здесь лежишь в постели. Художник рядом.
Весь, весь тобой израненный, кроваво-красной краской истекает.
О чём ты думала, о чём ты помышлял
Когда под кисть его ложилась, когда её ты рисовал?
Ах, всё виной тому закрытая от веры, воли, судьба
художника, душа его в твоём плену.
Как белка, как остаток сыра, в колесе и мышеловке.
Оттачивал художник на тебе своё перо. Случайно
душу обронил в палитру, и, с краской размешал.
Не ловко мне. Я на твои тела таращусь. В них
настороженно бликует свечка. Под светом которой,
тебя художник рисовал. А может быть секира
нависла над тобой, над шеей, перед казнью и блещет
на солнце переливаясь, отчётливо ты в ней видна,
в холодной стали отражаясь и на сосках
сталь смертным блеском играет, предчувствуя убийство.
Кому в подарок написан твой портрет?
Быть может всё игра моя воображенья!
И это, что мне кажется, в помине, на картине, нет.
Быть может художник скажет, что его не понял из соременности поэт.
Я соглашусь с ним и во сне опять ко мне придёт виденье "Обнаженной".