Изголодалась по голоду.
Буквы внутри по горло
и прошибают в голову.
Я глубокого голубого
цвета. Неприспособлена
к смерти, не только к жизни.
Я - ис-тос-ко-вы-ва-юсь
по затасканной тоске.
Я люблю какую-то её со всеми её мыслями-потрохами,
даже с её "всё тленно, и ты, и я".
Кто же такие - во сне ли? - её потрогали,
что голова её - так легка?
Жгу нещадно в себе её, как избыток каллорий, и?
И, и , ибо горе им.