Много курю, говорю хрипло.
Зачем-то вожу по воде – вилами.
Мелькаю в тусовках,
Пью в чьих-то квартирах.
Себя намечаю
Неровным пунктиром.
А солнце уходит
Без права возврата.
И память набита
Как будто бы ватой.
Живу то ли поздно,
То ль слишком уж рано.
А, может быть, я
Просто Фата Моргана.