Смотрите, уходит детство
в поля, где один – тоже воин.
Ну, хватит уже глядеться,
как девица, в небо кривое
до самого горизонта.
Там носятся голуби смерти,
и вечер надежды соткан
в горящие южные сети.
Ступаем душой босою
по углям обиды и мести.
На спинах – избыток соли,
в бутылках горючие смеси
из слёз и водицы крайней,
добытой в чужом огороде.
Нам веру не спрятать в храме
и не растерять по дороге.
Но сжатые сводит скулы
отпетая наскоро правда.
Эй, витязь в тигровой шкуре,
кто нынче твой правнука правнук?
Восьмёрка стремится в вечность,
особенно с кем-нибудь лёжа.
Мы тоже могли бы лечь, но
подняться никто не поможет.
2008