- Всё столько раз написано до вас,-
Сказал мне, желчно отозвавшись, критик,-
Истёрт, банален, ваших слов запас.
Знать, поубавить следует вам прыти.
Что воспевать - в который раз! - закат?
"Бездонность неба"? - фу! опять банальность!
И "осень золотая" - плагиат!
И "серебро в висках" - провинциальность!
И весь ваш пыл - заезженный давно!
А монотонность прожитых коллизий?!
И, хоть "ничто не вечно под Луной",
Но сколько можно лить сопливой слизи?!
А о любви... ужели ВАМ писать?
Иль вы, наверно, в ней не состоялись...
И недолюбленности в вас горит печать,
Об этом же и мыслей постоянность!
Убогость слов, заимствованных вне...
Не у меня ль вы эти фразы взяли?!
То, я гляжу, они знакомы мне!
А вы из них свой "занавес" связали!
А сайт "стихи.ру" я не признаю!
То - всем известно - грязная помойка!
Боюсь испачкать избранность свою:
Читаю лишь я признанных, и только!
В той "мусорке" мне рыться недосуг!
Я не достойна участи сей горькой...
Пишите для "своих", мой милый друг!
Хотели критики? Что ж - оставайтесь стойкой!
Ну, что сказать? Наверно, критик прав!
И ощущенье "де жа вю" в нас - постоянно,
Мы, чью-то прожитую жизнь повергнув в прах,
Восторгом, тем же, живы покаянно...
Всё те же звёзды... небо... и луна...
И чувства, те же, вновь переживая,
Любовь и радость пьём опять до дна,
И песни, повторяясь, вновь слагаем.