В небо с разбега вогнала печаль
клин журавлиный,
золотом осень чеканит медаль
на камзол паутинный,
нервное небо всплакнет то и дело
над пышной природой,
эта красотка так спать захотела,
что стала не гордой.
Ветер охапками листья увядшие
в воздухе кружит,
что они могут, оплот потерявшие,
ждущие стужи?
Им невдомек, что на свете есть дворник -
незлой инквизитор,
он ведь всего лишь трудяга-наёмник
с простым реквизитом.
Осень с листвою сгорит на кострах
Орлеанскою Девой,
пепел растает в холодных ветрах,
что тут ни делай...