Ранее утро. Я еще не ложилась спать. А значит, не будет настигающего по утрам чувства ненужности всего вокруг. А вокруг никого. Снова одна. На мосту. Зачем строят, сжигают, взрывают и снова строят мосты? Я ушла с одного берега, но не пришла к другому. Смотрю вниз в мутную воду, и трудно поверить, что она течет в завтрашний день. Словно ведением в мыслях - это не река, а любимый, ласковый залив. И пахнет не сыростью пробуждения города, а тобой. Чистый залив, капли которого прозрачными жемчужинами рассыпаются в его волнах… в твоих глазах… столько воды. Она застывала, когда ты смотрел в меня, но течение мыслей в них бесконечно.
Твоя душа – музей. Старинный, возможно антиквариата, там много гениальных изделий и редчайших вещиц. Но мосты не помещают в музеи. Они, как будто, сами выбирают себе срок и, падают, обломками цепляясь за воздух. Рухнул. Погиб – скажут люди, даже не обратив внимания на покореженную табличку, наполовину потопленную в пресной воде – Мой мост к тебе.
Как сложно с заботой строился этот мост, на котором я еще стою и вижу бесконечную даль от одной вселенной человека до другой. Днем его сердце бьется ритмом сотен машин, не замечающие перехода от свободы к одиночеству, слишком быстро, слишком часто меняют берега. Это можно заметить лишь остановившись.
Сейчас. Вот он рассвет… и я между “двое” и “одна”, нервным пламенем и каменным спокойствием, уникальным и обычным.